Творец

[Lilljan]

Заявка (3.19):
Джен, агнст. Писатель чувствует себя демиургом в своих мирах, постепенно выпадая из реальности. Но вскоре и его герои начинают выходить из-под контроля.

Пока Лилльян пишет, народ уже пять версий выложил а пофиг, пусть хоть здесь лежит.

Название: Творец.
Автор: Лилльян
Бета:  Glediya
Рейтинг: явно не выше PG-15
Жанр: ангст
Размер: мини
Размещение: С разрешения автора
Предупреждения: смерть персонажей, схождение с ума


- Маша сегодня звонила, говорит, что Игорь ее из дома выгоняет.
Немолодая женщина устало опирается на кухонную раковину и оборачивается, равнодушно и как-то обреченно оглядывая мужа, опять никак не реагирующего на новости о дочери.
- Ты слышал меня?
- Слышал, - меланхолично заедая сказанные давным-давно уже осточертевшей женой слова, приготовленным ею же омлетом. – Машу выгоняет Игорь. Довольна?
Риторический вопрос.
Вопрос, не требующий ответа.
- Довольна.
Женщина провожает взглядом мужа. То, как он даже не поднимает на нее глаза, как не говорит элементарное «спасибо», как идет, сутулясь в свою комнату, или точнее «кабинет» - все это знакомо и тысячу раз видено.
- Демиург чертов.
И кухонная засаленная тряпка летит на стол, сбивает грязную тарелку и та падает вниз, с негромким треньканьем разбиваясь на части.

Подойти к столу.
Три шага.
Отставить сидение, ровно так, чтобы сесть и уже не придвигаться.
Два движения.
Сесть на продавленный, уже не такой удобный, как раньше, стул и положить руки на столешницу стола.
Три с половиной вздоха.
Блаженная улыбка.
Я вернулся.

Под чуть дрожащими от нетерпения пальцами, что на миг зависли над клавиатурой со стершимися буквами, раскрывается чудесный, наполненный красками и чувствами мир.
Мир, где каждое движение ветерка – согласно твоей воле.
Где судьбы людей, всех, от мала до велика, судьбы государств, да что там! Судьбы Богов – лишь твоя прихоть.
Несколько лишних строк, напечатанных твоими руками, и непоколебимая империя падет, рассыпавшись прахом, и о ней не останется даже памяти.

- Саша, обедать будешь?
Жена заглядывает в комнату, чуть приоткрыв дверь.
Ясность перед глазами исчезает, ощущения свежего ветерка, холодящего разгоряченную кожу - пропадает!
- Нет!
Дверь с тихим скрипом закрывается, отсекая Создателя другого мира от этого.
Создатель... Творец!
Ощущение ветерка возвращается, щеки заливает лихорадочный румянец, а руки уже не дрожат – четко и быстро набирают на клавиатуре строчку за строчкой, повествуя о судьбе принцессы, что однажды вышла замуж за прекрасного принца…

И история, гениальная, прекрасная в своей неповторимости и новизне, разворачивается перед глазами.
Принцесса Мария прекрасна, умна и верна своему мужу.

- Машка с отличием университет закончила! А красавица-то какая! И такому уроду досталась
- Да.
- А ее ведь в аспирантуру приглашали.
Молчание, даже не предполагающее ответа.
- Ты слушаешь?
- Я вот думаю, мне для поворота сюжета лучше выбрать интригу с подосланной врагами горничной или просто ложное самоубийство главного героя?
- Саша…
И тут уже он хватает тарелку и сам запускает ее в свою жену, и быстро поворачиваясь к ней спиной, уходит, даже не обратив внимание на придушенный всхлип боли и попытку женщины подвернуть рукав, чтобы рассмотреть оставленную осколком тарелки царапину.

Принц был хитер и ловок. Прирожденный дипломат и интриган, он не верил в чувства, но повстречав ее – воплощение ангела в теле смертной женщины – понял, что сердце его навсегда пленено.

- Она в него с первого взгляда влюбилась... правильно. Красив, мерзавец. Черноволосый, глаза большие, яркие, да и сам такой веселый, заводной, да и покутить не дурак. Такого только и любить. Да только как жить-то с таким?

Они преодолели множество препятствий, измен друзей и предательств соратников, но все равно остались вместе.

- Маша сегодня приедет.
Звук закрытой с размаху двери вместо ответа.

- Мама, здравствуй, а где папа?
- У себя. Ты проходи скорее, у меня ужин готов. Ой, как же ты похудела-то.
- Да ладно тебе.
- Вешай пальто давай, сумку потом разберешь.
- Вы можете замолчать!!?
Из-за закрытой двери доносится ругань и глухие удары, как если бы человек со всей силы ударял кулаком по столу.
- Он?
- Пойдем, пойдем, только тише.

Яркое солнце, что заходит лишь, когда ты захочешь, луна, что не встает из-за горизонта, а проявляется на небосводе, когда дневное светило пропадает – все, как ты желаешь.
Реки, текущие вспять, потому что ты разрешаешь это магии.
Цветы, никогда не отцветающие, потому что ты – единственный закон в этом мире.

И шепот за стеной, отнимающий это все у тебя.

- Он сказал, что не любит, что она лучше меня в миллион раз.
- Не плачь, дочка, все наладится.

- Создатель! – взывают люди у алтарей Богов… но ты знаешь, что они на самом-то деле обращаются к тебе.
Ты - Бог!

И только своевольная принцесса бросает принца, потому что он, видите ли, решил замутить интрижку с простолюдинкой из подвластных ему земель.
Недопустимо!

И ночью, когда принцесса спит, можно подойти к ее кровати и занести нож над спящей девушкой.
«Не прощу!»
И бить, бить, бить, пока кожу лица не окропят капли крови, пока принцесса не зайдется стоном и хрипом, со странным бульканьем не откинет изуродованную голову на подушки.
Уйти к себе, не обратив внимания на включившийся свет, крик какой-то женщины, не иначе служанки и вернуться… в кабинет Бога.
Занести руки над клавиатурой со стертыми буквами на клавишах и творить-творить-творить, воскрешая принцессу, прощая ее от имени принца и поворачивая реки вспять – потому что сейчас твоя воля такова.

А в три часа ночи милиция приедет по вызову почти невменяемой от горя женщины, плачущей над изувеченным трупом дочери и найдет в соседней комнате старика.

Он сидит, вперив пустой взгляд в потухший монитор даже не включенного в розетку компьютера и набирает-набирает-набирает что-то окровавленными пальцами, периодически посмеиваясь и улыбаясь своим мыслям.

И когда на руки убийцы наденут наручники и выведут из комнаты, жена бросится на него с кулаками… а он переведет на нее равнодушно-раздраженный взгляд, скажет: «Я все слышал. Я доволен» и замолчит, предоставляя милиционерам возможность вести себя дальше.